té+lemon+miel

quién diría que cada objeto y noción comenzarían a rotar en su lugar, mostrando de a poco no uno o dos lados desconocidos, sino todo un abanico de vistas y caras nuevas, como si un nuevo programa de computadora pudiera develarlos, aplicando nuevos cálculos sobre ellos.

quién diría que la época del año sería ésta; el ánimo justamente éste (tan extraño, turbio e inquieto); las horas serían éstas.

si hasta la noción de paz, junto con la noción de tiempo y la de fe, habían dejado de ser lo que eran. todo a mi alrededor mudaba de apariencia cual serpiente dejando atrás su vieja piel. todo tenía un aspecto hasta entonces desconocido.

lo mejor de todo era la disminución progresiva de la ansiedad. porque ese monolito inmutable que me ofrecía vivir a sus pies, y cuya sombra había enfriado mis pensamientos durante mucho tiempo, ahora empequeñecía y se alejaba de mí cada día más. cuando la soga del destino comenzó a tirar de mi cuerpo en dirección contraria a él, supe que no existe la tiranía eterna.

Arte: Yakov Chernikhov

amnesia para todo el mundo, amnesia gratis

se van a morir

se van a morir

un día se van a morir todos los que viven del miedo

los que se ríen de él

los que lo alimentan

los que lo van escupiendo y contagiando por la calle

pero no van a morir así sin más,

así en un acto:

se han reservado una tragedia larga y corrosiva.

y cuando más la deseen, la muerte se va a contonear muy cerca de ellos,

van a sentir su perfume, pero ella

no va a usar su hoz.

no.

ella se va a dar un banquete,

de una a una masticando lentamente

cada fibra nerviosa.

serenatas.

los hombres iban y venían, las mujeres paseaban sus sandalias por la galería. el poco arte que alguna vez se respiraba en el aire se había desvanecido. en su lugar había llegado la desidia. una desidia disfrazada de bohemia. un aroma a encierro que inundaba cada rincón con pretensiones de lugar. las personas ya no se animaban a ser diferentes. no había por qué. el romanticismo había sido bajado a hondazos con piedras de hechos. los hechos dominaban todo. y el miedo era el motor; no, el combustible de la desidia. el mismo miedo que mantenía a las personas encerradas, inmóviles, sin esperanzas.

compraban, mientras tanto, objeto tras objeto inútil. bebían sin razón. fumaban automáticamente. era la edad de la razón, de lo exacto y lo medido, la edad en que todo estaba inventado y sólo restaba agregarle accesorios. poco a poco, entonces, comenzó la rebelión de las cosas.

porque las cosas, tan anheladas y después tan olvidadas, habían aprendido algo de poesía. cuando nadie las veía destilaban su magia. eran actos para nadie, pero que nada de egoísta tenían. eran actos para el mundo. un viejo colador de café, por ejemplo, en un mediodía de martes, señalaba

algo de luz me toca y cae sobre mí

y doy gracias de poder reflejar algo de ella

creen que soy un cadáver pero

cuanto más polvo acumulo, más vivo me siento.

Arte: Mark Warren Jacques

mala suerte

les pido por favor que me hundan en un sinfín de mareos, les pido que me alejen de todo lo que conozco y me lleven a lugares extraños, me hagan sentir miedo y pavor y también extraña confianza y dicha. que me lleven por donde tengan ganas y nunca me dejen donde yo creía que iba a terminar. quiero que me hagan entrar en su laberinto para nunca salir, dar vueltas y vueltas, arrepentirme y regresar, volver a andar sin estar segura del rumbo. que me deparen las situaciones más ridículas y siniestras que sus mentes puedan elucubrar, con la ayuda divina, para hacerme un poco más yo a cada paso, un poco más yo con cada sorbo, con cada palabra. que me acerquen así a eso que está escrito en alguna nube que voy a ser y hacer. no conozco el plan y por eso me fascina, porque será el que vaya quedando trazado de todas maneras. ese plan quiero vivir. quiero que tenga cosas que no tiene y quitarle varias que para mí están de más. pero no puedo. el plan es el plan. el trazado es el trazado. y como hormiguita comunicándose con sus antenas, me comunico con ustedes, todos mis vicios, para que me hagan sentir acompañada en momentos como éste de monólogo espiritual, de apertura sentimental, ustedes que no saben juzgar a quienes conocen ni saben opinar sobre sus vidas. ustedes que solamente asienten a cada propisición idiota de sus usuarios, de sus perdidos, de sus entregados como yo.

Arte: Carl Jung

intención.

de repente, ahí mismo me digo Acaso no es la mejor idea
(en casos como este en que nos une una soga parecida a la mecha de una bomba,

...y ya que nunca me sale como planeo, o como creo que es, en fin)

prenderle fuego a todo con el rayo invisible, saliendo de mis pupilas,
de la indiferencia, la lisa llana frontal y descarada indeferencia.
echen sobre mí todo el manto de culpa ajeno que os plazca
(aprovechando que la plaza está llena de gente y yo estoy gritando de pie sobre un cajón)

ignorar es no mirar, no desear nada específico ni esperar
nada de nadie, o mejor, nada de algunos;

porque la intención no existe, la mirada sin pasado ni futuro por pretender,
va quemando uno a uno los centímetros de espacio
donde todavía resuena un eco.

Arte: Nicholas Roerich

buen día.

cuando la noche se acabe otra vez, cuando ya hayas guardado

ese pedazo del finde que no va a morir jamás,

cuando el vaciamiento del local y los guardias palmeando tu espalda te digan

es hora de volver a casa / a la realidad,

en ese momento en que la música se apague de repente (a lo mejor porque llegó la muni)

y te quedes sordo de momento

vacío de lo que era tu maravilla

desnudo de tus mil y una noches en una

(cuando entiendas que por más trago en tu mano que haya

la noche murió)

y el goddamn sol salió otra vez,

cuando no tengas más esperanzas en serio

acordate de esto:

estés donde estés tenés un beso un abrazo y una caricia rozándote el cuello;

ahora andá y buscá una almohada

para soñar y dormir conmigo.

en la tierra de orfeo soy perfecta y en la de hades también,

porque el paisaje aquí sí es infinito.

Arte: Pino

ahora ya lo sabes.

basta de vacío.digo basta de sentir que nos falta algo.

lo tenemos todo. tenemos al mundo a nuestros pies. tenemos todo el tiempo que nos queda de vida para desperdiciarlo sin trabajar, sin enfocar adecuadamente en eso que requiere esfuerzo. así que sólo hay que dejar a cada minuto pasar,

con su corona de flores diciéndonos que aún no terminamos de velar aquel momento, todavía estamos enterrando memorias,

dejar que cada segundo también nos asuste, por predecir el futuro sin contárnoslo realmente, por impredecible.

por maldito, por escaparse siempre de nuestras manos el maldito destino.

por desviarnos de nuestra cuestión principal. por hacernos ver una película a las siete de la mañana, cuando volvimos de una salida poco memorable. como si nos fuera a explicar algo más de la vida, con la sensación de que hay que verla en ese momento y no en otro porque no puede esperar.

descubrir, exactamente una semana después, que era así. que había que verla entonces y reflexionar ahora.

y después de todo, acostarse: poner la cabeza en la almohada o en el colchón, cerrar los ojos, y abrazarnos. aunque estemos durmiendo solos y lejos, muy lejos.

Arte: Paul Signac

destilación

no se puede ser perfecto, corazón.

millones y millones de veces pedí con todas mis ganas, rogué con toda mi fe, lloré con toda la entrega que podía caber en mí,

por aquello que me acercara a la perfección. y no la que yo busco porque de hace tiempo sé que sólo me enamoro de los defectos, las fallas de origen, me enamoro de esos objetos que cuando los sentís con la yema de los dedos sabés que no han sido meticulosamente estudiados al retirarlos del molde.

hablo de esa perfección intensamente perseguida desde de tu mirada, de la de él, de otras miradas. si solamente supieran, vos y todos, cuánto puede cambiar en verdad una chica con tan sólo conocer ese anhelo imposible, impregnándose cada mañana de lo que parece ser el perfume de ese sueño, recreando los gestos y hasta las formas de ese estilo particular, para finalizar juntando las manos sobre el pecho, sellando el ruego de encarnar un día ese ideal.

yo pedía a mi dios pero quizás me confundí y tendría que haber sido más directa, dirigirme a eros o a afrodita, pedirles

que derramen casi sin querer sobre mí la gracia necesaria para encantarte, para acercarte de a poco hasta mí y que después ya no puedas más que sonreír, ya dejes de pensar y preocuparte y te sientas el hombre más dichoso en el mundo,

y que entonces

cuando la alegría resplandeciendo de tu boca y tus ojos lo encandilen todo, y nos volvamos un par de siluetas apenas perceptibles,

sólo entonces me devuelvan a donde pertenezco.

Arte: Erika Somogyi

...

una visión pasajera - al principio sin novedad ni turbación - si pudiera volver a ese principio y no haberlo ignorado todo - después , un juego sin sentido aunque divertido. pero por qué habría de ser tan fácil,
dijo mi dios personal,
así de fácil no es, así tan sencillamente no lo vas a tener, ahora más, dijo,
ahora te doy un poco más, así sin preguntarte, desprevenida
a que ahora sí te está interesando,
tu primer racha de curiosidad ya quedó satisfecha pero ahí hay más que zapatillas, un bolso y una white t shirt.
hay una mirada y un rostro. días después recordé otros ejemplos. claro que vistos en celuloide. jamás ao vivo.
claro que después ya estaba, por lo menos, intrigada. pensar que había nada más que unos pasos al medio.
al final no quería desprender mi vista de ese rincón. no quería moverme de mi lugar por horas. no quería hablar.
cuando me di cuenta que la levedad del alma en pleno desprendimiento era lo que me estaba pasando, tarde nena, él se va y los ojos no arrojan sogas para enlazarlo y acomodarlo otra vez a esa cierta distancia. ahora se va.
entonces un fin de semana que se me escurre totalmente de las manos, en medio del eco: ¿por qué? ¿por qué? no entiendo, debería agradecer por poder soñar un rato, por haber despertado a la tierra de ensueño donde hacía mucho que no estaba. debería enojarme con el destino. debería volverme loca. debería dejar de dar replay en mi cabeza a la secuencia fotográfica. debería callarme porque mi burda verborragia no hace más que ensuciar un cuadro bello...
que igualmente empezó a desdibujarse apenas noté que lo tenía. apenas me di cuenta de lo que había ido a parar a mis manos no supe qué hacer, y empezó a borronearse. el momento había empezado a pasar.
conté: eso que me pasó hace media hora...
hace dos horas yo estaba...
ya pasaron cinco horas, anocheció, desde aquel momento que...
pronto harán cuarenta y ocho horas y la estúpida cabeza quemó las fotografías, de tanto mirarlas. en una semana no quedará nada.

Arte: Catherine Campbell (My Folk Lover)